Varje år kring nyårstid har jag en smärre livskris. Vad hände med förra året? Använde jag tiden till något nyttigt och gott, eller gled den bara mig ur händerna? Och året vi än så länge bara precis har naggat i kanten…? Vad kommer? Vad kommer jag att skratta åt? Vad kommer att göra mig pirrande lycklig? Vad kommer att få mina tårar att rinna?
När jag fastnar i sånna här tankar blir jag frustrerad och rastlös. Måste göra nått… NU!! I fredags kväll resulterade det i att jag möblerade om vardagsrummet. Inte en enda pinal är kvar på samma plats som förut, förutom fönsterkarmspyntet (som jag egentligen vill byta). Det sista som skulle göras var att ställa tillbaka alla böckerna i bokhyllorna igen.
Att hantera böcker kan vara ett mycket långsamt jobb eftersom jag har en viss tendens att fastna, måste bara bläddra lite här… och lite där… Slutligen var jag i princip klar, hade bara de sista böckerna kvar, de som står längst ner till höger, diktböckerna. Då fastnade jag på riktigt. Så pass att jag gick och satte mig i soffan, med en bok full av kärleksdikter (!).
Och nu kan jag inte låta bli att ”läsa” två av dem för er. Egentligen handlar de inte om kärlek alls, utan snarare om baksidan av kärleken. Platsen för tårarna, besvikelsen och sorgen. Platsen där man dör en smula. Platsen man måste gå till när det är dags att börja om, om man orkar…
Jag ska samla alla dina likgiltigheter:
Till den sista – allra minsta.
Jag ska tänka att jag inte ska tänka på dig.
Hela tiden ska jag tänka på det.
.
Jag ska inte fråga: Är det avsikt eller slump
som spärrar vägen mellan våra liv.
Jag ska vänta för att säga: Jag ska inte vänta.
Hela tiden ska jag vänta på det.
.
Jag ska förhärda mitt hjärta
mot tillfälliga stunder av ömhet.
Jag ska hoppas att jag aldrig mer
ska hoppas på något.
.
och inte längre räkna regndropparna
som i blindo immar för höstens fönster
när jag tänker att jag inte tänker på dig.
När jag hela tiden tänker på det.
Vizma Belsevica
Regnar gör det alltid.
Ibland våldsamt. Ibland duggande,
nästan omärkligt.
Hemkomna eller hemlösa ruskar vi på oss
som våta terrier.
Eller försynt, så att ingen märker
att vi gråtit.
Men regnar gör det alltid.
Hur högt når gråtpelaren i dig?
Till naveln? Brösten? Strupen?
Du behöver inte klä av dig och visa.
Vi läser det i varandras ögon
som på gradskivor.
Måste nog sägas, kan man säga:
Älskade,
till imorgon torkar dina fingervantar.
Werner Aspenström
Den sista raden är helt fantastisk! Vantarna torkar och det blir bra igen…
Wästberg, Per; Kärleksdikter, i urval; Albert Bonniers Förlag och respektive upphovsman, 1995.